Соль обжигает почти как солнце, -
но здесь не сыскать ни того, ни другого.
В бесконечных пустынях пусты и колодцы.
И лишь rolling stone не стоит и не стонет.
Ты, как всегда, прав на двести процентов,
когда сквозь сны посылаешь всё на фиг...
Но что-то делать приходится с этим -
и я пью чай, что заварен на травах.
Горчит настой, отчаянье гложет -
мы корм простой для мыслей безбожных,
мы прах земной, мы хрупкое нечто
и, что безупречно, то режет нам кожу,
то жжет нас лучами внутри и снаружи.
Мы в поиске странном того, что нам нужно -
от "А" и до "Я" ощутим недостаток:
в маршрутах дурацких так путь гнусно сужен.
И в горло не лезет, из горла не льется -
лишь хрип неразборчивый и злое солнце.
Навстречу покатится небо немое.
Где вера чужая - там все другое.