Конечно, всё останется, как было…
Я мысленно ласкаю облик милый,
Коленопреклонённый, с прежним пылом
Целую нежно ступни стройных ног…
Озёра чувств сомнений липким илом
В болота до сих пор не превратило;
Мы попросту не ждём удара с тыла:
Довериться другому каждый смог.
Что, собственно, могло бы измениться?
Сближаются пылающие лица;
Пусть жизни перевёрнута страница,
Но всё же не прочитан целый том…
Таких, как ты, на свете единицы,
Умеющих любить, прощать и злиться,
Но их судьба – служить «косынкой» - кницей,
Скрепляющим шпангоуты листом…
И всё ж – не вечно быть тебе «косынкой»!
Когда-нибудь ты встретишь «половинку»;
Судьба, урча, о ноги трётся спинкой,
Довольная – лишь руку протяни!
В саду поёт усталая волынка;
Накинешь ты на плечи пелеринку –
И вальс любви откроет вечеринку,
Закружит вас, считая такты-дни…