туча тёмная легла на душу,
ветер травы метёт сорные,
слёзы лью, или так грущу,
всё слова из уст летят вздорные.
теребит платок тоска женская,
и себя опять жалеть хочется,
только грусть - она чаша пенная,
из сырых углов рожи корчатся.
всё пройдёт, отболит, смоет дождиком,
зарастёт травой - мятой перечной
лишь останется в душе ржавым гвоздиком,
от обиды след - горьким перчиком.
давно.