Бытие рождает слова,
с завидным постоянством...
Слова выстраивают мысли,
а мысли сопротивляются муштре
и разбегаются в пространстве...
Пространство их ловит,
опутав сетью силовых линий,
и запрягает в ярмо,
заставляя пахать эфир,
и сеять разумное, доброе, вечное...
Но всходы так хрупки,
что порождают лишь вещи
необязательные и скоротечные -
их худые трупики
засоряют мозги новыми словами,
которые превращаются в архаизмы
по мере того,
как их носителей
запишут в анахронизмы -
поодиночке или вместе с нами...
Так окончательно умирает Слово,
хирея, как дистрофик,
а Бог тут ни при чем -
в любой момент
он может всё начать ab ovo,
но не делает э-то-го,
Потому что ему - пофиг!