Перестал я писать стихи,
Отчего-то больше не пишется.
Видно тусклые стали штрихи,
От которых теперь трудно дышится.
Видно, что-то сломалось внутри,
И не то уже настроение.
Есть лекарство от этой хандры-
Ни о чём не судить с сожалением.
На гитаре порвалась струна,
Резанула по пальцам, как лезвием.
В моей комнате тишина,
Потому что соседи трезвые.
Телефон третий месяц молчит,
Как назло полоса невезения.
Чайник крышкой на кухне стучит,
Тоже выражает своё настроение.
Вот бы бросить бы всё да уйти.
И оставить всё то, что наскучило.
Написать в записке: «Не жди!»,
Чтобы совесть потом не мучила.
И найти бы хороших друзей,
В них увидеть своё отражение.
Есть на свете много людей,
О которых не сужу с сожалением.
Перестал я писать стихи,
Отчего то больше не пишется.
Видно тусклые стали штрихи,
От которых теперь трудно дышится.
Видно что-то сломалось внутри,
И не то уже настроение.
Есть лекарство от этой хандры-
Ни о чём не судить с сожалением.