Опасаясь столь малых пространств,
Где не выпрямиться во весь рост,
Я слежу, чтоб ночник не погас,
Чтоб остался открытым вопрос.
Руки в стороны – ком изнутри,
Шар снаружи. Он плечи сдавил.
Взмах нечетный на раз или три.
Отраженье нечетко от вил
В той воде, что текла и течет
Распечаткой предсказанных дней.
Так печально не требовать от
- пропуск - вовсе не думать о ней,
Как бессмысленно определять
Цвет ли неба, морской ли волны.
У весны больше нечего взять,
Если что-то вообще взяли мы.
Сей пейзаж по сетчатке размыт –
Миопия, а может быть, бред.
Просто холст без подрамника спит
В позапрошлом своем декабре.