Я вспоминаю юности года,
Я был тогда совсем ещё мальчишка,
И он ворвался в мою жизнь тогда
Как редкая непознанная книжка.
Другие были, но родился он –
Поэт! Родился как-то незаметно.
И сразу же в душе проснулся звон,
Который каждый ждёт, порою тщетно.
И с каждой новой нотой он взрастал,
Пел в унисон с охрипшей нотой.
А рифмы складывались в пьедестал,
Который помешал достроить кто-то.
А он всё пел. Хрипел и вопрошал,
Он закалял в стихах любовь и веру.
Он ложь и подлость хрипом раздирал,
При этом ярости не зная меру.
Он камертоном душу теребил,
Он совесть пробуждал во всех и в каждом,
Он правду – матушку как жизнь любил,
И перестал её любить однажды.
Ушёл Поэт, но он всегда средь нас.
И мне перефразировать пристало:
"Какой источник творчества угас!
Какое сердце биться перестало!»
1980 г.