На улице метель. Впадаю в сон.
Я, кажется, стал метеозависим.
А в голове из постных слов бульон
и не одной оригинальной мысли.
Взирает укоризненно портрет
(висящий на стене) Хемингуэя.
А что поделаешь, коль музы больше нет,
а без нее писать я не умею.
Нет стимула, нет впечатлений, нет
весёлых глаз и радостного смеха.
Нет восхищений искренних в ответ
на стих прочитанный…
Эх, хорошо б уехать
от холода, от снега - от зимы
куда-нибудь в Египет иль в Анапу.
Иль, скажем, посетить Зеленый мыс,
купив себе соломенную шляпу.
Уехал бы, но лишних денег нет.
Да и с работы кто ж меня отпустит.
Не выбраться мне, видно, из тенет
обыденности, сна и снежной грусти.