Тянули шеи небоскрёбы,
но было им не до мечты.
Был улиц
стон
внутриутробный.
Больные клумбы.
Пыль.
Цветы.
Среди некрашеных бордюров,
среди затравленных собак
с малейшим признаком гламура
мы уживались кое-как.
И потерялась быль как будто.
Как сон
в тревожащей глуши
средь городского неуюта.
В лесах кочующей души
звенела осень.
Пело лето.
Но почему среди зимы
вдруг оказались не согреты
мы?..
Хотелось слиться, сжиться, спеться.
Но день не тот.
И роль не та.
Уже ничем нельзя согреться,
когда теряется мечта.