Здравствуйте!
Меня зовут Пушистик. Это я на фотографии.
Хозяин приболел...С температурой...Тише...Спит...
Я, когда он спит, всегда стихи читаю или ответы пишу.
Хозяин не ругается, только смеется. Добрый он у меня.
Невесту мы ему ищем. Я помогаю.
Вот мне сильно Дочь Ньерда понравилась. Такое стихотворение
про меня написала,- я аж всплакнул.
И Элеонора нравится, и Лена, и Рия, и Роза, и Зарина, и Марина,
и Арина, и Ирина, и Лариса, и Наташа, и Света.
Такие девушки замечательные...
Тока, как он со всем этим разберется - не пойму...
А стихи я очень люблю.
Только в последнее время что-то странное в стихире твориться стало:
Напали на Аиста. Так как она не Пушкин. Странные какие.
Какой же она - Пушкин? Её ведь и зовут - Рита. Не Александр Сергеевич же...
А мне она нравится - добрая она. Летает себе так, летает, никому не мешает,
экспромты у нее хорошие. Чего ее клевать?
Стихи - дело такое - нравится - не нравится...Как и живопись.
Вот я Малевича люблю, а ведь его тоже не все понимают.
А Рита, может быть, тоже - почти Малевич.
Без нее и стихира уже - не стихира.
Ладно, ну не нравится чего - скажи себе так вежливо - не нравится мне, Рита,
что вы пишете. А то такие слова некрасивые говорили - аж уши в трубочку
заворачивались. Я от Жукентия такого никогда и не слышал.
И чего дяденьку понесло? Я понимаю, что он из старожилов, но нельзя ж свои
личные порядки насаждать?
Это ж дядьковщина, тьфу, дедовщина получается.
А тут еще дамочка залетела, Риту клевать. То здесь клюнет, то там нагадит.
И стихи мне ее не понравились. Злые они, как она сама.
Я ведь понимаю, что стихи - это не только строчки рифмованные писать,
а душу иметь надо, большую и любящую.
Поэты - они ведь душой пишут, сердцем своим.
Хотел было в нее когтями вцепиться, да Жукентий не позволил,- ты, говорит,
офицерский кот, а с дамами мы не воюем. Понятие чести.
А потом добавил:
- Знаешь, а ведь мне очень жаль злых людей. Они ведь действительно - несчастные.
Зло ведь душу выедает. И друзей у них нет.
Они никого не любят. И их никто не любит.
И от такой жизни они становятся кусачими. Кусают всех подряд, без разбора.
Тут и стихи, в общем-то, ни при чем. Был бы повод.
Плохо им живется. Пожалей их, Пушистик.
Послушал я...и задумался.
Все правильно Жукентий говорит, умный он.
Я тут пачку Вискаса припас. Сам не ем.
А, может, они просто голодные?