Был я первым в роду, кто решил за рубеж эмигрировать,
Без работы - "труба", а с работой вне дома - дерьмо.
То пятно на душе, с каждым днём бесполезней отстирывать,
Но списать на судьбу - всем потомкам оставить клеймо.
Злое солнце клеймит, раскалённой своей сковородиной,
Та земля, что Сервантес воспел, не белеет зимой.
Если здесь и умру, не простившись с покинутой Родиной,
Ветер душу мою, грустной тучей отправит домой.
Все три тысячи вёрст - затянувшийся путь возвращения,
Переможет душа и увидит свой дом над рекой.
От родимой земли, получив на прощанье прощение,
Зарыдает дождём, навсегда обретая покой.