* * *
Поет, поет сирена надо мной...
Как Одиссей, не затыкаю уши,
Поет, что мной оставлен дом родной,
Что мой корабль выброшен на сушу.
Что все, что оставляю за спиной,
Повсюду будет следовать за мной.
Родные лица, мира очертанья –
Желты страницы толстой книги ожиданья…
Воспоминаний ветхие одежды
Всегда святы. И дрогнешь ты,
Узнав мечты, где все надежды…
Где все еще с тобой, как прежде…
Поет, поет сирена надо мной…
Как одиноко ей, певунье вещей,
Всех провожать извилистой тропой,
Судьбы своей растратчиков беспечных…
И нет покоя ей, и нам не спится…
На голове ее платок из ситца…
Поет, поет сирена надо мной,
Схожу с ума от дней, прожитых пусто…
Живем и покупаем день-деньской
Шкафы, машины, зонтики и люстры…
Чтоб, уши залепив кричащим воском,
Глядеть на век, что разделен и роздан…