Скорей всего, я днем о нем не вспомню.
Нетрудно нас заботам закружить,
и будет день любых событий полон...
Но ночью вдруг потянет покурить.
И выскользнув тайком из душной спальни,
во тьме терзая пачку сигарет,
я вспомню – в этот день родился мальчик,
а умер в этот день – уже поэт.
И памятник давно стоит, видал воочью,
кассеты, книги, диски… Что еще?
А мне чем помянуть глухою ночью?
И лишь быстрей закончится бычок...
Но вот когда не станет сил бороться,
судьба пойдет с туза, и нечем крыть,
я захочу, чтоб спел он «Иноходца»,
и этот голос даст мне силы жить.