Мне даже нравится сидеть,писать в тюрьме-
в мгновенья редкие-когда не безпокоят,
и находиться в состоянии покоя,
не думая о жизни,-что по мне,
и только суд и боли на спине,
и внутренние органы..,-так что ли?-
слегка обламывают жизнь мою в неволе..,-
но кто сказал,что воля-не во мне?
Я даже в чём-то нахожу приятств толпу,-
вот только в "ком-то"-очень-очень мало,
хотя признать,-что что-то не хватало-
не в силах сам..-признанье...-не могу!-
не так меня Отчизна воспитала-
себе признаться-тоже что врагу,-
а честь себе безчестьем берегу-
за всю страну,-что как-то раз пропала.
Так даже проще,легче и быстрей-
уйти куда-то вдаль за горизонты,
сереющие морем гелипонты...
Понты,-вы скажите?-а как же брадобрей-
борясь с искусом лезвия..,и в ней-
в опасной бритве видя некромонты-
пуская кровь по-капле малой,тёплой,
борясь с искусом жажды "не убей".
Вот даже слов-чтоб выразить любовь-
простое чувство и пожар великий-
не подберёшь,пытаясь слово-блики
пристроить в отраженье слова кровь-
такая древность сочинения-не новь-
и сочетая несвободы стыки-
с невольной волей творчества,-улики,-
такие-как тюрьма,-тем проще... побороть...