Вперёд. Сквозь метель. Сквозь пургу. Ошмётья снега в лицо. В рукава…В душу… Холод
не даёт разжать губы. Холод не даёт почувствовать боль. Холод внутри и снаружи. Стиснуть зубы и идти. Одной. До смерти. До смерти хочется тепла. Согреть руки. Согреть кого-то. Но никому не нужно моё тепло. Его забирает зима. Забирает медленно, неотвратимо. По капле, по секунде, по вздоху…И, кажется, навсегда. Ветер треплет волосы. Кидает из стороны в сторону. Бьёт по лицу. Зло, неистово. Но больно не от этого. Больно оттого, что вокруг никого нет. Нет, чтобы закрыть собой, чтобы толкать вперёд, чтобы просто держать за руку… просто идти рядом. А если заплакать – никто не увидит. Слёзы превращаются в лёд. Лёд на щеках. На сердце. Одна… Всегда одна. Даже если кто-то рядом. А зачем я иду? Зачем терплю… холод, ветер, метель..? Я просто больше ничего не умею. Надо идти вперёд. Как будто там, впереди нет зимы. Как будто там, впереди, меня встретят тёплые руки. Как будто там, впереди, счастье.