Все постыло: и день, и полночь,
и тугая как мяч луна…
Я сегодня тебя на помощь
по ошибке своей звала.
Представляла: в плечо уткнувшись,
и вдыхая тебя, как бриз,
расскажу, что на свете лучше
нет мужчины… и ты – мой принц.
Тот, который девчонкам снится,
когда вишни горят в цвету,
тот, кого средь толпы сто лицей
несомненно они найдут.
Тот, которому все так важно:
чем больна и о том ли грусть
на листочке ее бумажном
и размытом дождями, пусть.
Тот, которому в каждом вздохе,
в каждом взгляде любовь важна,
кто ее собирал по крохам,
чтобы вымолвить: «Ты – жена…»
Не на белом коне – так что же?
Но, зато, не боясь пути,
за письмом от любимой может
километры тайги пройти.
…Время вспять повернуть не хочет,
и мечты не у всех сбылись:
я сегодня с тобой полночи
проругалась, мой детский принц…