Я шёл по парку, и был вечер.
Со мной шёл мелкий ,серый дождик.
И человек мне шёл на встречу,
С мольбертом, видимо художник.
Он шёл довольно быстрым шагом,
Куда-то очень он спешил.
Не для себя ,а для газеты блага
Я распросить его решил:
"Скажи художник, чем живёшь, чем дышишь?
Скажи, ответь для репортажа
Портреты иль пейзажи пишешь?
Каков-же спрос у вернисажа?"
Художник улыбнулся глупо
И взгляд свой в сторону отвёл.
Но всёж ответил очень грубо:
"Ты, что дурак или осёл.
Кому нужны мои старанья,
Ведь не берёт никто их даром.
Не получил талант презнанья,
Теперь живут иным нектаром.
Портреты в прошлом, в моде ныне
Искуство лезвий, да иголки
Творящих пирсинг на ...
Да на мужских чреслах наколки.
Художник плюнул в землю смачно
И зашагал ругаясь матом.
Скрываясь за дождём прозрачным
Искуству преданным солдатом.