Мой голос слаб в многоголосии толпы
Напрасно рву свои больные связки
Плеснут в лицо водой, смешают краски
Мои холсты и так на них скупы
Но я в который раз не опускаю кисть
И пусть перед глазами пустота
Сквозь призму дней рассеются цвета
И дивом упадут на белый лист
Но мудрый критик в праведном волнении
За душу общества, растащит на куски
Мои бесцветные бездарные мазки
А я уйду в податливом смирении