С луной поспорил я однажды,
Когда она, вновь округлившись,
Застряла в облаках бумажных,
Со мною даже не простившись.
Я ей отметил, что отважно
Могу стоять на горизонте
И облакам выть эпатажно,
Пока есть ветер в моём роте.
Луна так нежно возмутилась,
Застенчиво подняла тучи
И горизонтом облачилась…
А я домой – меня, похоже, пучит.