На тусклом облике травы
По странной прихоти погоды
Затихшим шорохом молвы
Легло безвременье природы.
К декабрьской медленной поре
Готовит нас, или к апрелю
Промозглый сумрак на дворе?
За пыльною стеклянной щелью
Ответа не находит взор,
И понимаешь очень скоро:
Гнетёт не самый приговор,
Но ожиданье приговора.