идти по мокрым дорогам
к тебе, заболев тобой.
вдыхать весну понемногу,
тихонько шепча: "постой!
я еще не успел, не сделал...
не любил тебя, только терял."
и писать под окошком мелом,
то, что вслух ты опять не сказал.
и встречать новый день
по рельсам прогуляя глухую ночь.
и пинать свою тень
и злиться, что не можешь себе помочь....
и дойти до порога дома,
закурить свой обычный дан.
эта сказка мне чем-то знакома.
только знать бы где в сказке обман...