Я понимаю Пустоту,
В которой, целый мир твориться,
Который из неё выходит,
Чтоб, через Время – воплотиться.
Проходит Цикл Сотворения,
Как написание, стихотворения.
Сначала мысль, затем строка,
Ложиться ровно на бумагу,
И, не знаешь сам пока,
О чем последняя строка.
И вот, исписана страница,
И то, что мыслил, уже не снится.
Уже прочесть может любой,
Идя за мысленной строкой.
Пока я этот стих писал,
Процессом – Время порождал,
Ведь, только Ты, тогда не спишь,
Когда Вне времени, Творишь.
Цикл жизни, ничуть не отличается,
От написания стиха.
Он также с мысли начинается
И в жизни нашей воплощается,
Как у поэта, первая строка.
Затем, мы пишем, за строчкой строчку,
Привносим Время, в каждый миг.
А вот, как - пишем? Это видно,
Когда писавший рад, иль сник.
Но так, как у Начала есть конец,
Вот им то, Цикл и завершается.
И радости и горести уходят прочь
И в Пустоту, все возвращается.