Мир ярких красок, солнца и тепла
пять месяцев в году не существует.
Зима волшебной кистью снегопад рисует
и, как обманщик опытный, рискует,
маня теплом полузабытым иногда.
Но обещания свои, увы, не исполняет,
и мы, обиженные, долго ждем весны.
У той, красавицы, поступки и слова честны,
да вот беда – за свой короткий век
она не каждому успеет нагадать успех.
Потом беспечно станет лето пировать,
стучаться в чьи-то двери, добывая счастье.
Лишь осень в вечной скромности своей,
предвидя долгое ненастье, коли доверим ей,
возьмет за труд остатки урожая подсчитать.