черной ручкой в белой тетради
я рисую как художник слова
для тебя они что нибудь значат?
с легкой грустью ты спросишь меня
не смотри на меня не отвечу
лишь с ухмылкой глаза отведу
я пишу что бы было мне легче
по другому увы не могу
в этих строчках не прячется мудрость
в этих буквах ничего уже нет
это данность но никак не искусство
это проза потеряных лет
мне с годами не хочется больше
то что есть не смогу унести
я привык уже ставить прочерк
на словах: люблю и прости..