Бывает, в лишних движениях
скрывается чья-то загадка…
Безлик, но исполнен терпения
бес сна, примеряющий маски.
Познавший свои притязания,
считает, в беспамятстве, листья.
Клюкой, воспаленным укором,
задирает подол отражений.
На гранях познания иного
следы поцелуев поспешных.
Как взор, обращенный в былое,
ресницей судьбу очертает.
Так время нас дразнит бедою,
приближая, на миг, горизонты.