Он не мой, чужой. Не верю.
Посмотри в его глаза.
Я стоял тогда у двери,
У него была слеза.
Я ругался, бил, бывало.
Я боялся, ревновал.
Он простил, стена упала.
Понял, что не понимал.
«У меня теперь два папы,
Тот приходит не всегда,
Ты всегда со мною рядом,
Ты меня не бросишь? Да?»
Пятилетнему мальчишке
Очень сложно объяснить,
Что у нас ведь жизнь не книжка.
Мало лишь его любить.
Мало просто его чувства,
То чего желает он,
Если в сердце мамы пусто.
Не спасёт и крика звон.
По ночам я часто вижу
Как мы с ним вдвоём идём,
Как на улице всё тише,
Как ко мне прижмется он.
«Я хочу, чтоб ты остался,
Никогда не уходил»
А потом ко мне прижался,
Маму понял, отпустил.
Всё равно на дверь он смотрит,
В садике меня он ждёт,
Он надеться, что всё же
Тот, кто нужен тот придет.
Пробегут года, так быстро,
Он забудет, и простит.
Только на плечах остался,
Тёплых рук ожоги – след.
Вот она потеря сына,
В темноте его глаза.
Помню, как стоял у двери,
И в моих глазах слеза.