Это последний день
Нашего января.
Весь - в решето, как мишень, -
Кажется, прожит не зря.
Пальцев губами коснусь,
Взведется души курок.
Больше сюда не вернусь,
Есть у любви свой срок.
"Уходим!",- шепчу. "Пора."
Февраль у околицы ждет.
Ты гонишь январь со двора,
А он никуда не идет...