Не до пера и творчества
В душе сквозная боль.
Безлюдье, одиночество,
Толкуешь сам с собой.
И снег в окне и ветрено,
И в небе гонка туч.
И умерла уверенность,
Что грусть развеет луч
Скупой, случайной радости
Не собственной - любой.
И что мне строчек ряд растить,
Библиотечить боль.
Сбылись они, пророчества:
Чувств не шумит прибой.
Ни до пера и творчества,
Развеян мыслей рой.
Мной юности, отрочества
Забыты имя и отчество,
Я в клети одиночества
Толкую сам с собой...