Жизнь. Люди. Вглядываюсь в лица. Кто есть кто? Непонятно. Все такие одинаковые.
Или разные? Не знаю. У каждого что-то в душе. Не у всех есть что-либо за душой,
но это совершенно не важно. Главное – душа. У одного она летит вверх, окрыленная
любовью, а другой собирается проститься с жизнью – его душа несет тяжкий крест.
Но внешне этого не видно – все одинаковые. Все смеются, если одному грустно, все
грустят, если у них чего-то нет. Остальные чувства скрыты. Стадо. Но вдруг
промелькнула искорка – чьи-то глаза выразили чувство. Да, вот Человек – он чувствует.
Может быть это любовь. Это значит, он счастлив. А вдруг нет? Вдруг его чувство
запретно? Его ненавидят за это близкие, презирают друзья. Но ведь для Человека
важнее душа того, кого он любит. Если любовь ответна, то он обязательно счастлив.
Но, даже если его любят, может быть, что он сам не признает себя из-за чувства,
которое дало ему жизнь, но отняло все остальное? Если он все еще думает, что ему
стоило бы быть как все? Но, в этом случае, мысль не материальна – он другой. И
не нужно ему винить себя за это – он другой, и, поэтому я его увидела и тоже полюбила.