такими вот вечерами изо всех потемневших окон вылетает новый снег,
а старый ползёт под асфальт..
на книге Жадана завернулись уголки
от того, что героям слишком часто перехватывало горло,
как мне от нежности к тебе..
и эта зима сама знает, что скоро уйдёт,
но напоследок снова убьёт меня..
а я так и не научусь писать так,
чтобы самому становилось хоть чуть-чуть легче
и чтоб больше никто ни о чём
не догадался...