***

Пасхальной дороги дорогая стезя,
Любимого лоб над открытым письмом.
Жаль, что не стал мне не сердцем, не домом.
Так и не понял, что так нельзя.
Так и не понял, что травы горячи
Что поцелуи вечны, что летит над землёй
Любовь, как желаний скомканный мячик…
так и не принятая тобой…
Не разыграв до точки сценарий,
в откровениях книг запрещенной весны,
понимая, что уже давно не читали
Люди. Да что мне люди, если руки твои
Обнимали не в ночь, когда по селу
Бродят местные, под одеждой храня самогон,
Где туман разлился, где пошёл на обгон
Год за два, где чёрной вишни назойливый цвет
Всё ещё впереди, и – до связи.
До связи.
Тополиный дурман спорит с сыростью сигарет,
Вновь вечерня, я подбираю ушанку грязи.
………………………
Год за два, где чёрной вишни назойливый цвет
Всё ещё впереди, и – до связи.
До связи.
И бежать от любви, как от проклятых Богом мест.
Май 2007