Светлеет день - февраль. Нахальная метель
залепливает глаз, свирепо дуя в щеки.
Так было и тогда... Безумная дуэль
свершилась. Как поэты стали одиноки!
У Черной Речки лес внезапно почернел,
закат кровавым стал. Природа, как вещунья,
почуяв зло, кричит. - Печален твой удел!
И вороны летят на пир к судьбе-колдунье.
Потеря велика. Но злые языки
твердят, что, мол, пора (исчерпан, исписался).
И кое-кто, подняв масонство на штыки,
уверен, что Поэт не тех, мол, опасался.
А мы, открыв любимый томик вечерком,
плывем по сказкам вдаль, как в бочке сын Салтана.
Речами упиваясь, думаем о том,
как чуден наш язык родимый, без изъяна.
Пускай меня хулят, советуя писать
на злобу дня, чтоб стиль и слог был современный.
Нет! Пушкина язык негоже променять
на сленга китч и мат, будь трижды он отменный!