Осенью мудра я, как Спиноза,
как Вольтер, сама собой гордясь,
мыслями впиваюсь, как заноза,
в подсознанье. Там, где отродясь
не бывало солнечного света,
в глубине затерянных веков
я нашла опального поэта
без пристрастий и обиняков.
Он шагнул в поэзию из прозы,
как и я, не выбирал стези.
В роще золотой молчат берёзы,
листья клена плавают в грязи.
Бьёт поклоны робкая береза,
тонкий стан, склоняя до земли,
видя как, спасаясь от мороза,
клин на небе чертят журавли.
День осенний вяжет воедино
хлад зимы и летнее тепло.
Не грусти, румяная рябина, -
мгла на небе, а в душе светло.