(На стих «Она» автора Дитя Больного Воображения)
Иные гонят Её, пинают,
ножом на венах рисунки чертят
и оставляют вороньей стае,
чтоб заклевали до самой смерти…
В упор стреляют в Неё невежды,
но всё равно Она выживает,
и смотрит в лица больной надеждой,
и вновь своих палачей прощает…
А мы своей серенады пели,
ночей не спали, Её лелея,
жалели, кутали потеплее,
боялись – вдруг Она заболеет.
Скрывали от сквозняков и сглаза,
следили, чтобы не оступилась…
Но всё равно умерла, зараза –
наверно, слабенькой уродилась.