Её азартно рисовали художники ночных
мансард
На улице, мощеной камнем, усевшись в
аккуратный ряд.
Как взгляд тревожный, обалделый метался
под тенями стен,
И каблуки стучали смело – их ритм бега сбил
совсем.
Она металась, те – писали, уродуя свои
холсты.
Зеваки гурьбами глазели, хоть с виду – смотрят,
но пусты.
А модный Лондон ждал веселья,
как при похмелье ждут воды.
Огни зажглись, смешались тени, по тротуару шли
«не мы»…
Она уже полдня металась от этой
до другой стены.
Огни зажглись, уже темнело,
зеваки пялились немы.
- И как же им не надоело?
наморщив лоб, смутился ты.
Художники суровым рядом марали
мутные холсты.
По тротуару к этой сцене неспешно двинулись
«не мы»…