Я, как птица в гнезде, высоко-высоко,
Только жаль, не умею летать.
Каждым утром смотрю из окна далеко,
И стихи прилетают опять.
У них лёгкие крылья и быстр их полёт,
Не преграда им дождь или снег,
Только время быстрее, чем песня, плывёт,
И былое лишь снится во сне.
И в гнезде моём тесно: компьютер, кровать,
Да на стенке поблекший портрет;
Я могу у окна лишь подолгу стоять,
А ходить – даже места мне нет.
Что ропщу я? В гнезде моём очень тепло,
Даже душно бывает порой.
Мне на старости лет, может быть, повезло
Тем, что люди живут за стеной?