Я хотела бы играть на скрипке,
водить смычком по тонким струнам,
и рождалась бы на свет мелодия иных планет,
былых сердец.
Знаешь,музыкой можно рассказать тысячи жизней.
Быть может,умерев,души застыли нотами,
а мы взываем к ним,возраждая усопших вновь и вновь.
Перебирать бы звуки,как длинные густые волосы.
Сколько бы седин было в нашей музыке..
Знаешь,а мне бы она нравилась-это как крепость вина.
Каждый раз,держа в руках скрипку-играющии словно сгорает до тла,отдает все жизненные силы инструменту,все печальное и радостное..А пепел неизбежно оседает на дно сердец слушающих.
Музыка...Как хорошо,что ты не знаешь слов. Слова слишком грубы.
Играть бы мне на скрипке.. Сколько повестей утонуло бы в воздухе. Так здорово чертить мелодию в незримом пространстве. А смычок бы рисовал и рисовал города,дороги,каналы,ворота,арки,обрывы..
Обрывы..да,доиграв,не ты ли будешь сидеть с оборванными струнами..
Скрипка-кисть музыканта,красками по нашему слуху и душам.
Скрипач,не ты ли властитель сердец? Улыбнется.
Как часто же кажется,что ты грешник,доносящий нам свою исповедь.