Фантазия, лишенная разума, производит чудовищ; соединенная с ним, она - мать искусства и источник его чудес ...
Ф. Гойя
Заснул в беспокойстве, один,
Забыв полуночную негу.
Мой разум у двери бродил,
А сон придавался бегу.
Ловлю я белесый песок,
Его не удержат пальцы.
Мой сон, то ли очень жесток,
То ли со мною играется...
Как тяжко всегда сознавать,
Что все упустить умудрился.
Но сон мой сжимает кровать,
И я воспаряю как птица.
В полете к иным берегам
Расправлю огромные крылья,
Но в небе зияет дыра,
В ней целое солнышко гибнет.
Мне нужно ее залатать,
Но нет! Не хватает мне мочи!
Дыра пожирает меня,
Но разум проснуться не хочет.
03.08.07