Белый флаг, словно парус на море песка,
Алый крест, отпечаток резни на телах
Белый плащ и с мечом замахнулась рука,
Но опустится длань иль останется взмах?
Вот метнулся клинок, рассекая восход,
И блеснул от луча закаленный металл.
Ах, зачем тебя мать окрестила в поход?
Ты, крестом прикрываясь, убийцею стал.
Знал ли ты что за веру своих праотцов,
Ты порвешь столько судеб и столько сердец?
Будешь жечь города, видеть смерть от оков,
Лишь за то что бы встретить в пустыне конец?
Ты мечом пробивал себе путь к небесам,
Рвал на части, и кровь принимал за вино
Ты не внемлил просящим тебя голосам,
Ты рубил что есть мочи мечом за одно…
Лишь, за то, что их руки темнее твоих,
И за то, что их дети не знают «вассал»,
А быть может при возгласе «в бой за своих»
Ты «своих» не увидел сквозь гребни забрал?
А быть может душа, отлетевшая в высь,
На земле помогла бы тебе в нищете?
А быть может твой конь, перешедший на рысь
Отказался галопом скакать к пустоте?
Победитель везде, победитель во всем,
Но нашелся средь них посильнее игрок,
Ты летел сквозь объятых безумным огнем
И крестом на груди встретил ярый клинок.
Белый флаг, словно парус на море песка,
Алый крест, обагренный кровавым пятном
Белый плащ и с мечом опустилась рука,
Спи спокойно, мечтавший о мире ином …