Слезы холодны только на ветру, ты знаешь. Только когда их крадут беспечные потоки воздуха, как будто фокусник иссушает и прячет мутные жемчужины, появляется это ледяное чувство на щеках. Мертвое чувство. Холодная кожа.
Лежать на траве и смотреть на небо.
Такое чистое и холодное. Как слеза на ветру. Такое далекое.
Знаешь, я чувствую себя пионом. Медленно распускающимся пионом в лучах солнца. По моим бархатным лепесткам стекает ледяная роса. Свет путается в каплях, искрит и отсвечивает радугой для пролетающей мимо бабочки. О, какие у нее красивые, ярко-алые, кровавые крылья! Она сама как разбитое сердце, так же трепещет и бьется, не решаясь пригубить мой нектар.
Божественная легкость смертельного танца. Может быть, последнего - самоубийственное очарование так привлекательно для птиц и детей. Да, для детей, для тех, кто весел и бессердечен, беззащитные крылья - отличная игрушка. Алая пыльца впитывается в маленькие пальчики, и они навсегда запечатаны кровью.
А сквозь солнце видны души умерших ящериц. Когда нет глаз совсем не больно смотреть ему в лицо.