Где-то там, на окраине лета,
Где уснувшие гаснут огни,
Загулявшего пристань поэта,
Он рисует картину луны.
В его мыслях она так прекрасна
Не надменна и не холодна,
Её люди ругают напрасно,
Как и он, она тоже одна.
И от этого, видимо, больно,
Но поймёт разве кто-то чужой,
Что луна в этом небе невольно
Отражает поэта настрой.
И она ему словно подруга,
И он ей доверяет вполне.
За окном моим белая вьюга
Говорит, что похожи мы с ней.