Пули не уснули,
Видно, притаились.
Боевые пули
От войны родились.
Они чутко дремлют,
Ждут момента, часа,
Чтоб дырявить землю,
Сеять горе в массах.
Им и курс начертан
Прямиком в затылок.
Их свинцу зачем-то
Заострили рыло.
Впрочем, ясно: пулям
С остриём коварным,
В бешенном разгуле
Легче делать раны.
Сколько душ погибло
Под свинцовым градом
И лежат в могилах –
Вечно помнить надо.