Я привыкла к горчичному жжению
Под лопатками в звёздную ярь,
К подступающему исступлению…
Сердце пышет - на нёбе гарь.
Сотворение безвоскресное
В воскресение божьих трудов!
И слеза покажется пресною
После всех пересоленных слов…
И опять, свежей крови алчуще,
Я вгрызусь в перешейки морей,
А потом побреду на кладбище,
Что мне отчего дома родней!
Ты придёшь (твоего отсутствия
Будет чуточку мне не хватать)
И тропой посреди беспутствия
Снова станешь: от «аз» до «ять».
А потом это вечное жжение
И в предплечье привычная резь…
Приходи, восьмой день сотворения,
И деянья с безделием взвесь!
Но я так и не стала ангелом…
А стихи – это резь в спине,
Там, где крыльям, увы, не вырасти…
По крайней мере, вовне…