Горели рукописи, раскалилась топка,
Кто выдумал, что не горят они?
Твоя упругая и кругленькая попка
Мне не даёт покоя эти дни.
Всё, что написано - сожгу всенепременно,
Все темы отошли на задний план,
И лишь о попке этой, вдохновенно
Я напишу поэму иль роман...
Желанием томим, шепчу я робко,
- Пусть всё огнём вокруг меня горит,
Твоя упругая и кругленькая попка
Имеет очень аппетитный вид.
Наверное, весна. А как иначе?
Волна желаний - вот девятый вал!
Горели рукописи. Вечером. На даче.
А я тебя так нежно обнимал.