Налётом желтизны подёрнуты холмы,
ещё не темнота, но обещанье тьмы.
Свой золотой запас ты на ладони взвесь:
кольцо, да жёлтый лист - всё нажитое здесь.
Здесь каждый тайный шаг (святая простота)
откроет шорох-знак опавшего листа.
Холодного огня холодный колорит;
и с прошлым связи нет, поскольку память спит.
Приходится признать: раскрученную ось,
опять остановить, опять не удалось.
Сквозь ветви посмотри, как в воздухе сыром
бредёт осенний день с ворованным добром.
Осенний листопад - не радость и не гнёт;
разношена душа, и только сердце жмёт.
Как жаль, что края нет у матери-земли,
куда ветра листву столетьями мели
на спины черепах. Но я опять стою
на том, какого нет, придуманном краю.
В плену неясных дум и слеп, и нем, и глух;
и перелётных стай небесный белый пух
роняет октября прощальное крыло
и черновик зимы ложится набело.