за бесконечностью идей,
сокрытых в нашей голове
мы забываем свое имя,
мы забываем о себе...
сгоревшим фениксом весны
мы те, о ком давно забыли
стирая старые мечты,
мы вспоминаем что любили.
остатки памяти, кривой
несутся на листе скачками,
и мы бежим за ней одной
махая слабыми руками
взлететь пытаясь, но судьба
решила все за нас иначе -
летать без крыльев не дано,
и мы опять в бессилье плачем.
холодным ветром ввысь лететь,
при этом очень точно зная,
что крыльев нету за спиной
и впереди не видно рая...
придумать счастье? - много "не",
которые всегда мешают.
быть может мир придет извне?
кто скажет? кто об этом знает?
теперь вопросов слишком много,
кто мы? откуда льются силы?
но здесь ответ один на все
и он на дне нашей могилы...