Плывут по небу облака и горько плачут.
Скажи, любимая моя, что это значит?
Любовь ли наша умерла, как это лето,
Иль осень ранняя пришла, печаль поэта?
Но я, конечно, не поэт, я просто осень.
И эта грусть живет во мне, и воли просит.
Но я ей выхода не дам, пускай не молит,
Я грусть разбавлю пополам твоею болью.
И птицей синей обернусь в лучах заката,
И буду улетать на юг, и буду плакать,
И буду звать тебя с небес, и буду сниться,
Чтоб никогда теперь уже не возвратиться.
Как горько плачут облака…