Здесь небо клянчит детвора,
Здесь ночь сменяет ночь.
Здесь ходят от угла и до угла,
Все уверенья прочь.
И здесь мой рай и тишина
И горький гроб поэта.
Тут тяжкий крест, моя тюрьма,
А сон сменяет эстафета.
А эстафета - это испытанье «вне» тех стен,
Сто скользких рук, довольства грубого, сниженья.
Голодный нрав средь сытых цен.
Стандартивизм, самовлюблённости сжиженье.
Ведь все надели оболочки бед,
И нищих, с трудною судьбою!
Но вот беда – в душе все знают – бред,
Ведь в глубине весь мир, исписанный любовью
Не к букве, к слову «Я».
«Но это не враньё и не лукавство,
Ведь просто все ошиблись, обознались!»
В самом себе…Но почему-то есть нахальство
Отвернуться. Ухмыльнуться. Показалось?
Но вновь я здесь, утоп обман.
Пускай и дышится с трудом,
Но проложу асфальтный автобан
В мой гулкий и сквозной любимый дом.