Исписана тетрадь чужими строчками,
А на свои нет что-то вдохновения.
Не станут многоточия вдруг точками,
Не превратятся месяцы в мгновения.
От слёз не станет мой талант богаче,
И на вопросы не найти ответов…
А рифмы пресные не станут ярче.
Мне никогда не быть в числе поэтов…
Я разобьюсь на миллиард осколков,
Бездарные стихи по ветру бросив.
И сбиты руки в кровь… А что в том толку?
Ведь всё равно с безумца нет и спроса...
31 июля 2007 г.