В придорожной траве заплутал махаон.
И кружил, и порхал, и куражился он.
Он бездумный, волшебный, цветастый кружил.
Может в этом кружении просто он жил?
И плутал по своим, махаона, делам,
А что рядом машины- ему пополам,
И что близко в бензиновом жарком чаду
Смерть проносится мимо, на полном ходу,
То творенью природы, увы, не понять.
Да и стоит его в этом строго пенять?
И взмахнул махаон своим ярким крылом,
Если руль крутонуть- то машину на лом,
Если прямо держать- то душой о стекло...
Как нещадно в тот полдень солнце пекло.
И стекала слеза из прищуренных глаз.
А нога беспрестрастно давила на газ.